Editorial Ausgabe 79

Es grunzt. Am unteren Ende der Wiese steht Elsbeth, das Hausschwein, und nagt an den Brettern zum Hag. Ich muss schmunzeln, denn auch sie erinnert an Thomas, seine Eigenarten … und ein paar Anekdoten. Als die Hausherrin und ihr Sohn zurückgekehrt sind, fährt Amara mit dem Ritual fort:

„Jetzt ist der Zeitpunkt“, wendet er sich an uns, „an dem man dem Verstorbenen noch ein paar letzte Dinge sagen kann, die einem auf dem Herzen liegen. Falls es noch Ungesagtes gibt, oder Dankesworte – das alles kann jetzt geäußert werden.“

Es sind private Erinnerungen, die in der Runde aufkommen, Worte, aus denen vor allem eins herausklingt: Respekt. Als ich an der Reihe bin, fällt mir das Wort „Lehrer“ ein, mit allen Konnotationen. Ich bin dankbar für alles, was ich von Thomas gelernt habe – und dazu gehört eben auch zu erkennen, was mich von ihm unterscheidet, was ich nicht bin. Aber ich weiß, dass ein Großteil von dem, was meine öffentliche Persönlichkeit ist, von ihm geprägt wurde. Er hat mir eine Form gegeben, eine Richtung.

Über die Wege des Schicksals haben schon viele bedeutende Menschen viele bedeutende Worte gesagt. Meines kommt mir inzwischen vor wie eine Bobbahn: Irgendwann habe ich die Karre angeschoben, und seitdem geht es mit ziemlichem Karacho einen Weg entlang, der mich in den Kurven ab und zu aus der Ideallinie trägt, aber doch immer wieder auf eine Spur zurückbringt, die ich selbst nicht gefertigt habe. Und auf dieser Spur liegt – fragen Sie mich nicht, warum – dieser Mensch, dieses Magazin.

Ich weiß nicht, ob es ohne einen Thomas Kirschner ein deutsches NEXUS-Magazin geben würde. Ob Sie ohne ihn von David Icke, John Bedini oder Project Camelot erfahren, mit Rife-Frequenzgeräten, Beck-Pulsern oder alchemistischen Instrumenten experimentiert hätten. Ob Sie je den Gedanken gehegt hätten, dass wir alle nur ein Zoo von Entitäten sind, die sich an unseren Ängsten laben. Oder wüssten, was eine Drop-dead-Distance ist. Ich weiß nicht, ob Sie diese Zeilen lesen würden. Vielleicht – aber es wären ganz gewiss andere gewesen.

Das Ritual entfaltet seine Wirkung: Mitten in unseren Erinnerungen beginnen wir zu lachen. „Wer weiß?“, witzeln wir. „Wahrscheinlich ist Thomas schon auf der nächsten Ebene unterwegs, um deren Geheimnisse klarzumachen. Und wenn wir ihm dann wiederbegegnen, wird er uns brühwarm erzählen, was er schon alles entdeckt hat.“ In unseren Witzeleien klingt auch der Dank mit, einen solchen Menschen kennengelernt zu haben: einen mit Ecken und von einer Schroffheit, die langsam ausstirbt. Einen eigenwilligen Macher, immer von etwas getrieben, immer auf der Suche. Einen Zündfunken, der Menschen anstecken konnte.

Bevor wir uns zum Homa-Feuer begeben, dem letzten Teil des Rituals, nimmt sich jeder von uns ein paar Blumenköpfe aus der Schale und wirft sie auf den Altar vor das Bild, um seinen Dank auszudrücken. Hinter der Glasscheibe lächelt er. Nein, Thomas hätte das alles hier nicht gewollt: keinen Nachruf, kein Brimborium. Aber ich kann mich, als ich meine Blumen auf den Altar schnippe und ihn noch einmal ansehe, des Gefühls nicht erwehren, dass er ein bisschen stolz auf uns ist.

Wir begeben uns zur Feuerstelle im Garten, um die wir zuvor Blütenblätter gestreut haben. Alle nehmen darum Platz, den Blick weiter in Richtung Süden. In den bereitgestellten Topf mit frisch gekochtem Reis rühre ich schwarzen Quinoa und Sesam. Amara streut Kampfer über die Holzscheite, wirft ein paar Brocken Kuhdung hinein, öffnet ein großes Glas mit Ghee. Als das Feuer entzündet ist, chantet ershlokas aus dem Rigveda, einem der ältesten Texte der Erde. Bei jedem svaha, mit dem die Verse enden, opfert Thomas’ Frau einen Teil der Reismischung, bis alles aufgebraucht ist. Unsere Runde ist still und friedlich, wir lächeln. Zum Schluss bittet Amara uns, gemeinsam ein Mantra zu intonieren. Eine Schale Reis geht herum, von der sich jeder eine Hand voll nimmt. Dann stimmen wir an: Om … namo … narayanaya … svaha.

Acht Mal wiederholen wir das Mantra, aus jeder Hand wandert beim svaha ein wenig Reis ins Feuer. Es lodert auf.

Danke, Mann. Du hast unser Leben verändert.

Jetzt sitze ich also hier, an der Position, in der ich ihn so oft von außen gesehen habe, und brüte über den Sätzen des Editorials, mache mir Gedanken um die weitere Entwicklung der alternativen Szene und sinniere, wie ich zusätzlich zu den Artikeln des englischen Hefts knackige Autoren und Themen an Land ziehen kann. Die Kollegen und Freunde, mit denen ich meine Entwicklung und Pläne besprochen habe, haben mir immer wieder signalisiert: Mach, das ist der richtige Schritt. Es wird weitergehen, mit neuen Themen, neuen Gesichtern, neuen Impulsen.

Was ich an Thomas immer bewundert habe, das war sein Instinkt für das Neue, seine Forschheit, sein Drang, Dinge anzupacken und bekannt zu machen. Genauso klasse fand ich, dass er die Leser an seinem eigenen Erkenntnisprozess hat teilhaben lassen. Die Inder haben da einen schmucken Spruch, der auf das vedische Wissen zurückgeht: Wenn jemand stirbt, dann gibt er seine Eigenschaften weiter – die schlechten an seine Feinde … und die guten an seine Freunde.

Mag sein – mir hat er schon im Leben genug weitergegeben.

Herzlich
Ihr Daniel Wagner